Yo no marco el pulso de mi escritura
ni el del mundo,
ni el de la vereda de enfrente.
Yo sólo se que descreo,
que bebo muchos precipicios al borde de la soledad.
No puedo pretender ser una muñeca,
porque me escondo en una perdida marioneta
…una marioneta que descree,
descree,
no cree.
No pertenezco al linaje de los reflejos propios.
He decidido no persistir en buscar identidad en siglas
en papeles,
en instituciones,
en espejos…
Hay más desapariciones que datos,
más silencios que pecados,
más moralina proselitista que justicia
y con todo ese infierno que me desafía a jugarme la muerte
grito que descreo...
grito que identidad y memoria
no son lo que promulga el literal y agentino sentido,
que supimos conseguir
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